Si les cordes vocales de Raphaël avaient fonctionné à cet instant, il aurait probablement émis un bruit façon bouilloire restée trop longtemps sur le feu. Mais il était totalement tétanisé. Son coeur battait à une vitesse qui était loin d'être raisonnable pour sa condition de flemmard. Il était passé au delà de l'étape de rougissement, on aurait dit qu'il était immédiatement passé aux infra-rouges. Il était certain d'entendre ses neurones griller comme des fusibles.

*Iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiik*

Telle fut la pensée la plus constructive qu'il parvint à formuler. Il n'arrivait pas à faire autre chose que de rester planté là, en plein milieu du passage, sa guitare à la main. Au bout de longues minutes, il prit l'initiative de battre une ou deux fois des paupières, puis finit par se secouer un peu. Il se rappela soudain qu'il était très fatigué, et qu'il était au beau milieu d'un salon de repos. Il avisa un divan quelconque près de là où il était et s'y affala. Il s'endormit quelques instants plus tard, l'esprit encore confus - autant ire qu'il tait plus que paumé.

[Je me permets de double-poster, parce qu'il y a une méga-ellipse narrative, donc ça me semble plus logique ^^]

Il y avait de la musique, un peu bizarre, de la musique planante. Il y avait ces gens autour de lui, près de lui et, pourtant, ils semblaient...ailleurs. Il y avait ce garrot, autour de son bras droit, et cette seringue dans sa main gauche. Ce n'était pas un rêve, se dit Raphaël dans une demi-conscience. C'était un souvenir.
La seringue vint se planter dans la veine dans le creux du coude. Et puis tout d'un coup, il n'y eut plus rien de tout ce qui avait été là avant, musique, gens, garrot, seringue, juste un blanc aveuglant. Un flash.
Sauf qu'il y avait quelque chose qui clochait. Pourquoi exactement est-ce que l'air ne parvenait plus à ses poumons? Raphaël paniqua plus ou moins, à moitié endormi, sa main se crispant sur quelque chose de moelleux et assez lisse, un peu comme du cuir. Il n'arrivait plus à respirer, il y avait quelque chose de pas normal là-dessous.
Et puis il eut la présence d'esprit de relever la tête, et l'oxygène trouva un chemin vers ses poumons.
Hum.
La prochaine fois qu'il dormirait sur un divan, il fallait qu'il se rappelle de ne pas dormir sur le ventre. Les divans du centre étaient trop mous, c'était dangereux.
Il se redressa, puis s'assit sur le divan, la tête baissée, le souffle court, ses cheveux noirs qui tombaient au-dessus de ses yeux lui donnant des airs de Sadako. Il passa une main sur son front brûlant ou perlaient quelques gouttes de sueur, puis se massa la nuque en grimaçant. non seulement il avait dû dormir très longtemps, mais en plus il avait mal dormi. Il se sentait encore plus fatigué que quand il s'était couché, avec les courbatures en plus. Génial.
Son rêve-souvenir lui revint en mémoire. Ok, il savait comment il était mort, maintenant. Par reflexe, il passa sa main dans le creux de son coude droit, puis il y jeta un coup d'oeil. C'était étrange, il n'avait jamais fait attention à ça, mais sur cette zone, il y avait des petites taches où la peau était plus claire. Raphaël n'était pas au courant qu'on gardait des traces d'"avant", au Purgatoire.
Et voilà, il avait mal à la tête, maintenant.

"Manquait plus que ça..." gromella-t-il avec mauvaise humeur.

Cependant, entendre sa propre voix le rassurait quelque peu. Il prit quelques feuilles de tabac dans un pot disposé sur une table, attrappa sa guitare, vérifia que son briquet était bien dans sa poche, et sortit en marmonnant quelque chose en anglais. Il fallait qu'il fume, et qu'il marche. C'était vital.

[>>Midgard - Bric à Brac]

[Je pars du principe que puisqu'on peut tuer les habitants du Purgatoire, leurs fonctions vitales sont les mêmes que les vivants et donc qu'ils respirent]